Desfez o hábito e lançou cartas para o mar.

Peço desculpas por te escrever nesse papel manchado de café. E sobre o fraquejo da letra, peço desculpas também. Minha caneta não está nada boa. Mas, ainda assim, continuo a escrever. Peço desculpas pelos longos silêncios de uma palavra para outra, mas eu não encontro as palavras. Ontem aconteceu uma coisa estranha, acho que não te contei sobre isso, mas se eu já tiver te contado, peço desculpas. Sei que você perde o calor quando você escuta uma coisa já contada, e não gostaria que isso acontecesse com você. Peço desculpas, mas não devia ter escrito isso, peço que você pule esse pedaço para que eu não tenha que rasurar essa parte. Assim, o papel não resistiria. Já tem o café, a caneta falha, na qual, volta e meia, eu reforço algumas meias palavras. Mas não quero grifar nada. Peço desculpas, se isso parecer. Enfim, cada parte daqui fui eu mesmo que escrevi. Já fiz algumas tentativas. Espero que esta não tenha o mesmo fim. Nisso tudo, meu único receio é que este papel não chegue a você, e que, assim, você não receba tudo aquilo que está aqui dentro.

Do seu.

orquídea

Começar assim, pediu partida para de novo ir. Já disse a ele, jeito chato, mas ele não escuta. Falei para rasgar tudo, e do mal gosto que é de se fechar em si mesmo. O pior é o cheiro de tédio que ele exala quando decide não vir, mas o problema é dele, o problema é dele, dele, ele gosta assim, começar assim, não adianta começar de outro jeito, jeito estúpido de se começar, ninguém começa assim, partir sem rumo, para ir e vir, chegar aqui para mais uma vez chegar, e sair. Já disse a ele do cheiro de estar e não estar, mas ele não escuta. Diz sem dizer, para pedir para ficar sem ficar, mas eu não ligo, eu não ligo, ligo para ele, mas ele não atende. Saiu para voltar e não voltou. Rasgou tudo por aqui. Pediu partida e se foi. Foi para voltar, para ir e vir, mas não chegou. Partiu para não mais partir. Rasgou letras, vírgulas e cifras, e se foi, e se foi, e foi, e até agora só foi. E foi quando um cheiro forte de orquídea invadiu a sala.

A minha realidade é o que eu escrevo. Não vou florir flores que não são minhas e nem vou me ficcionar, pois é a minha respiração que direciona os meus movimentos... Mas, às vezes, eu tenho a impressão que eu respiro tão mal, pois simplesmente voo longe ao me esquecer de soltar o ar. Quando isso acontece, me dá uma vontade tão grande de rir, mas me seguro por segurança... Mas, agora, eu solto todo o ar, pois continuo a voar, só que com asas para o mundo.

Me perdi. Ando deglutindo tão devagar cada segundo, que demorei mais de um tempo para abrir as janelas da sala, mas se você reparar bem, elas estão mais fechadas que abertas. Talvez seja para o vento não entrar, ou talvez para o silêncio de aqui de dentro não atrapalhar o barulho de lá de fora.

os pés

Desde muito cedo, descobri o rodopear dos pés ao me deitar na cama.
Era involuntário, mas preciso.
Sempre achei que seria um segredo só meu.
Porém, ao me deitar com outros, fiz com que este gesto tão particular fosse, aos poucos, tomando corpo nos corpos dos outros pés que me esbarravam sem perceber.
E assim, sem me propor nada, os seus pés namoravam os meus.

Cato as palavras e começo a escrever

Talvez seja uma forma torta de voar em gestos soltos

Sair de mim em transverso e jogar pro ar somente a leveza de ser




...

Fez o mar na minha frente

Já molhado levantei da cama

Mas não sei se o mar se fez repente

Ou se fui eu a desaguar

Ou se aqui ele já permanecia

Ou se eu bebi o mar

Ou se o mar me bebeu

Não

Impossível imaginar que eu o deixei entrar

Ou o contrário

Eu e ele não saberíamos conviver juntos

Talvez eu um mar

E quando me instalei aqui trouxe comigo todo o ele

Mas no fundo eu não o sou

Nunca o fui

Ou sempre fui e nunca soube

De qualquer forma

Nunca soube muito sobre mim e poderia ter sido ele

Mesmo sem o conhecer

Poderia me soltar de mim

E me jogar nas suas águas

Ou ele se desprendesse dele

E se jogasse em mim

Ainda não sei como pensar

Mas me parece que esses dois caminhos acabam chegando ao mesmo fim

Mas qual o seria?
De estar eu nele e ele em mim?

Mas e se não for tão simples?
E se eu me afundei mais do que eu devia nele?

Ou se ele tocou pouco de mais em mim?

De qualquer forma
Não sou ele

E tão pouco eu

E estou tão longe dele que duvido que ele se fez em algum momento

Perdido o início já nem sei por onde começar. Aqui as coisas acontecem de uma forma tão rápida, passa tudo tão de repente e quando menos se espera tudo virou começo de novo. E fico eu sem entrar na virada da música. Mas é que às vezes, me desconcentro tão inesperadamente que perco o valseio de tudo.  Nessa hora, não peço para ele parar. Acho tão bonito a retomada que acabo por perder a entrada mais uma vez.  Assim, ganhando ao avesso, faço questão de sentir o frio na barriga que me dá quanto o mesmo acorde faz voltar.

Às tantas, dei por mim

Já faz um tempo que sinto eu me deixando

Entranhando-me pra fora de mim

Eu me deixo eu me deixo eu me deixo

Deixo ser incompleto espaço

Instável passo a recusa

Para além, bem longe, afora daqui

Indo tanto que já foste e que chega antes de mim