Tá amarelecido. Deixa assim. O amarelo alegra a casa.

Os ásperos dedos cortaram a pele.

As repetições. As rodas. Os redemoinhos.

Frestas meio abertas

De venezianas

Caressem

Silêncios intensos

Ora um e ora o outro

Correm-se

Gestos dançados

Observados

Na metade

A mesma voz

Melódica

Partida

Cama querendo

Ora um e ora o outro

Olho

TREMOR

Ele passa sem rosto com precisão

Homem sem contorno

Que desaparece pela casa

Ele – homem que passa

Não eu

Não ele

Não dorme, transita

Entra com a televisão nas mãos

Ligada pelos fios desenrolados pela casa

Nunca está presente

Nunca ele

Dá parabéns, cheques, peixes, vidro

Sobe a antena, desliga a máquina

Bate na lateral direita da televisão

Corta a orelha do filho

Não eu

Repassa pelo mesmo caminho sem perceber

Ele nunca chega, sempre indo

Tem que trocar a água, que sobe

Para dar de presente o mar para o filho. 

Ser aquilo que se apaga para existir.

Deixem 

a água 

cair.

Com César

São esquecidas todas as palavras que ficaram presas na boca, que se resguardaram no silêncio, nas reflexões de quase tudo. 

Quase tudo é sempre o bastante pra desaguar qualquer lágrima, que em mim é quase um regato, de quase tudo. 

 O ar está cheio das muitas poucas coisas. Das poucas coisas que restou de ti, resta eu. Resta pouco de mim. 

Não muito mais, ouvia a sua voz presa a minha nuca. Mas agora ela se cala, dentro da minha boca.

 Eu fecho você. E o mar se esvai de olhos fechados e se fecha no fim. Pra sempre prestes a terminar.

 No não impulso, sem pulso, eu pulso nas palavras engolidas. Na espreita da tua chegada e na espera da sua partida.

Música

ele não quer mais, aqui. 

ele não quer mais tocar aqui.

ele não perto de nós,

perto de nós,

ficar aqui,

dentro de nós,

ele não quer mais, bem aqui.

ele não mais tocar.

ele, perto de nós.

tocar aqui, dentro de nós,

cansar aqui, 

perto de nós, ficar.

Para afundar

Esse barulho vem do apartamento de cima.

É barulho de água se movimentando.

Nunca parada. Sempre pingo.

Pingo de água presa à tubulação.

Água que vaza do apartamento de cima.

Às vezes mais forte. Vezquando mais fino.

Mas sempre.

Desta água que aperta.

Pelos canos. Jorram.

Livres. Leves. Envolta.

Por toda casa. Das casas.

Água que passa.

Pelos copos. Corpos.

Mil copos.

E bebem. Para afundar.

Querida Virgínia,

Sepulto as tentativas do amor. Sepulto à ti, a mim, a nós. Peço desculpas por não ter comparecido ao nosso casamento, mas era inevitável. E desde já, digo que não quero mais ver seus passos vindos em minha direção. Peço que não me escreva mais, principalmente sobre o amor. Eu não amo você e não vou te amar. Eu começo a fechar você da minha vida. Eu me sinto sufocado com uma dor grande na garganta.
Seja alegre e logo você encontra outro. Logo estará amando outro. O tempo enreda-se aos poucos disso. Por isso peço distância. E se for muito difícil, peço que não venha mais.

Leonardo